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Isabella De Silvestro

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Periferia

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June 6, 2018 in Photo Gallery

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Isabella De Silvestro

Posted in Photo GalleryTags: art, graffiti, milano, park, periferia, streetart

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Soumalia Sacko, l'eterna staffetta dei disperati.
È uscito un mio articolo per The Vision su un rac È uscito un mio articolo per The Vision su un racconto contenuto in questo libro. Questo è un libro a cui voglio molto bene e su cui voglio spendere due parole. Gli Amori Difficili, libro di avventure, minuziosi movimenti dell'animo, gesti accennati e pensieri contorti, parla di amore e incomunicabilità, ma parla, secondo me, di tutto ciò che noi uomini e donne siamo in questi tempi incerti. Ci sono meravigliosi guizzi di intelligenza dentro alle parole di Calvino, ci sono intuizioni brillanti che sanno spiegare anni di dolori e angosce, attimi di gioia ed entusiasmo, prese di coscienza improvvise e auto-inganni ancestrali. Non è però un libro che parla solo di individui. La grande sensibilità di Calvino gli permette di sdipanare il filo delle ragioni generali dai garbugli particolari, mettendo in luce la maglia intricata di significati sociali nella quale ogni giorno noi ci dimeniamo. E a questa sua sensibilità io devo due consapevolezze in particolare. La prima riguarda il mio essere donna, ed esserlo in un corpo di donna che si muove in un mondo che intorno a quel corpo ha costruito infiniti giochi di potere. Io ancora non ho letto nulla che fosse in grado di spiegare le angosce di una donna come "L'avventura di una bagnate", qui contenuta, a riprova che per capire non basta vivere ma serve saper osservare. La seconda proviene invece da "L'avventura di un fotografo" e riguarda il mio essere persona che da anni ormai fotografa con l'illusione di poter catturare un'essenza. Un'essenza che è subito sapore di cosa perduta, commemorazione solenne di fatto sbiadito, momento possibile di milioni di momenti impossibili da catturare. Ad Antonino Paraggi devo la consapevolezza di aver a che fare con un poliedro dalle infinite facce - la vita - che non può essere ridotto a immagine bidimensionale se non mettendone a rischio il carico vitale stesso. Cosa lecita e anche importante e bella, ma da tenere a mente. Pippe a parte, l'articolo, giuro, è più chiaro.
Mi dispiace di avere già questo piccolo ma signif Mi dispiace di avere già questo piccolo ma significativo archivio capitalista. Mi dispiace perché non so bene che farmene. Ho riflettuto molto, di recente, sul trambusto social che si accende ad ogni nuova manifestazione di oppressione e ingiustizia. Ho riflettuto perché mi sono accorta di aver mollato la presa: mi nauseano le ingiustizie e mi nausea il trambusto. Quando sento di non poter aggiungere nulla di rilevante, taccio. Ci vorrebbe, io credo, un comune minuto di silenzio: per riflettere sulle cause profonde delle oppressioni, sulla matrice ideologica di ogni nuova forma di violenza. Solo poi: ricostruire, individualmente e collettivamente, nei luoghi e negli spazi consoni all'approfondimento, senza trambusto, senza grida. Sull'oppressiome di classe di stampo capitalista però, sento di voler dire una piccola cosa. È ancora questa la più rilevante e pervasiva forma d'oppressione, la più alienante e malevola. Un migrante povero non subisce la stessa forma di violenza xenofoba che subisce un migrante ricco, un transessuale povero non ha garantita l'incolumità che è garantita a quello ricco, una vittima di tratta non è un'attrice del me too. E per quanto ci sembri nobile mettere tutto nello stesso calderone ideologico, dobbiamo tenere a mente che è possibile farlo solo una volta raggiunta la consapevolezza del ruolo che ancora gioca il denaro. Il denaro come denaro, ma prima ancora come promessa di vita degna. Dicevo all'inizio che mi sono chiamata fuori. E mi pare che l'unica forma possibile di resistenza al capitale e alle conseguenze documentate in foto sia una cosciente ritirata, per quanto possibile. Io so che quando mi chiederanno di sgomitare per scegliere un argomento da esporre a lezione, mi chiamerò fuori dalla gara di velocità di lupi digitali, scegliendo l'argomento rimasto lì. Io so che quando cercherò un lavoro vero, ne cercherò uno il più possibile estraneo alle logiche fagocitanti del mercato. Quello della leadership, del profilo manageriale, delle skill acquisite coi master alle scuole private. Mi metterò in un angolo cercando silenziosamente di fare il mio, con convinzione, per me e per gli altri, non per me a discapito di altri. Spero.
Nel palazzo di fianco al mio vive un signore. Un s Nel palazzo di fianco al mio vive un signore. Un signore che non è questo signore ma potrebbe avere la sua stessa età. Ha i capelli lunghi e la barba folta, di un bianco sporco di anni e di fumo. Da qualche mese, quando esco di casa, lo incontro. A volte se ne sta seduto su un muretto, a volte esce anche lui di casa proprio quando esco io. E allora succede, da qualche mese, che io scenda in cortile, mi metta ad armeggiare per slegare la bicicletta e attenda che lui sia lì e mi saluti. E lui c'è e mi saluta, e ogni volta dice qualcosa, una piccola cosa, che riguarda la mia bicicletta. Io allora rido, perché dice sempre cose divertenti, lo saluto e me ne vado sulla mia bicicletta bianca. E quasi ogni giorno capita questa piccola cosa che mi è diventata ormai famigliare e mi fa sentire meno alienata dalla città colma di estranei che ogni giorno incrocio per strada. Lui è, come tutti, un altro estraneo. Ma lui sa che ho una bicicletta bianca e che quella bicicletta può essere il pretesto per una stentata e pure preziosa familiarità. Oggi non l'ho incontrato. Ho preso la mia bicicletta-pretesto e sono andata a prendere la metro. Nel vagone in cui sono salita ho trovato lui, seduto, col viso coperto dalla mascherina celeste. Sopra la mia mascherina celeste io avevo gli occhi tristi. E lui era lì, con gli occhi allegri, e ha detto: "hai cambiato mezzo?" e io ho riso e ho pensato che la solitudine è orribile e pure preziosa ma che quando mi fa un po' più male vorrei sempre trovare quel signore che mi saluta.
Foto di scozzesi per ricordarmi che non è affatto Foto di scozzesi per ricordarmi che non è affatto vero che siamo tutti uguali, e che sostenerlo è disonesto. Non siamo uguali perché loro crescono trainati da un vento che noi non abbiamo mai. Loro camminano in fitti boschi dall'aspetto cupo e piovoso che assomigliano molto alle loro cupe giornate e noi abbiamo invece giornate dense di sole e cieli limpidi. Loro non governano le piante ispide che crescono sul loro suolo scuro e noi invece ne potiamo spesso i rami pesanti. Noi patiamo il freddo e loro sembrano invece patire altri mali. Da loro, infatti, il più alto grado di civiltà e civile gentilezza convive contradittoriamente con il più alto grado di sregolata maleducazione nelle ore della notte. Noi beviamo, loro si ubriacano. Loro hanno molte chiese sconsacrate, oggi discoteche, dove si ubriacano, o oggi supermercati, dove comprano ciò che serve ad ubriacarsi. Noi, invece, non potremmo mai. E quindi, dicevo, noi non siamo come loro. E ogni popolo conserva nel suo inconscio qualche cosa che all'altro rimarrà sempre in parte celato. E per dirsi amici, cugini, fratelli, bisogna in primo luogo riconoscere che gli altri popoli non sono come noi, e che nelle loro giornate più cupe o soleggiate delle nostre, nelle loro scuole e nei loro boschi, cresce una cultura con cui non si deve scherzare, cercando di sminuirne il carico di alterità. E che quindi riconoscere che nel mondo ci sono popoli diversi da noi è il primo passo per capire chi noi vogliamo essere, e cosa si nasconde nel nostro inconscio di popolo.
Pirandello scrive: "m'è rimasto inconsolabile in Pirandello scrive: "m'è rimasto inconsolabile in fondo all'anima il rimpianto della mia casetta all'antica, dove tutto spirava l'intimità, dove i mobilucci vecchi, amorosamente curati, invitavano alla schietta confidenza familiare e parevano contenti di serbar le impronte dell'uso che ne avevamo fatto, perché in quelle impronte, se pure li avevano un po' logorati, un po' gualciti, vi erano i ricordi della vita vissuta con essi, a cui essi avevano partecipato. Ma veramente non riesco a comprendere come non debbano dare, se non proprio pena, fastidio certi mobili coi quali non osiamo prenderci nessuna confidenza, perché ci sembrano stiano lì ad ammonire con la loro rigida gracilità elegante, che la nostra noia, il nostro dolore, la nostra gioia, non debbano né lasciarsi andare, né smaniare, né dibattersi, né sussultare, ma essere contenuti nelle regole della buona creanza." Ecco io trovo che ci debba essere un angolo della memoria arredato con tutte le tovaglie sbiadite, le posate spaiate, i divani logori e i tavoli traballanti della nostra vita. E in quell'angolo della memoria, che invita 'alla schietta confidenza familiare', costante è la luce dalla finestra e la polvere che ci nuota dentro. La mattina odora di caffè, di sugo sul fuoco, e se si fa attenzione di sente il gracchiare di una vecchia radio. Ci sono angoli sgualciti dove la nostra noia, il nostro dolore, la nostra gioia, possono dibattersi e sussultare. E lì spesso capita che ci sia una tazza sbeccata nel lavandino.
Del tempo che ci vuole a capire che si sta meglio Del tempo che ci vuole a capire che si sta meglio leggeri
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Isabella De Silvestro

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